JWBONATTI

 Ao longe, solitária,ela dança...a sua última e mais bela dança. Dança nostálgica e leve entre montes,castelos e florestas imaginárias. E atando-se loucamente a um último fio frágil de esperança ela dança como num sonho doce de criança. E mesmo no auge de sua agonia mais pura ela ainda consegue dançar com ternura. Dança prá lá. Dança prá cá. Jogando as pernas, balançando os braços... E a cada movimento ela se desfaz em milhares de pedaços que ao vento vão se espalhando. Ela vê anjos ao seu redor enquanto dança frenética e aflita. Dançando, ela chora, ri ,e o seu coração se agita!... O corpo dança. A alma grita! E assim ela dança em descompassados movimentos cheios de uma dolorosa lembrança a sua última e mais bela dança!... 

Sou as gotas de veneno no copo de vinho. Sou a lápide no monte verdejante e quedo. Das flores eu sou os espinhos. Sou o teu sonho triste e cheio de medo. Sou noite tenebrosa de lua cheia. Sou as tuas lembranças pálidas e vazias. Sou a solidão que à tua casa vagueia. Sou o vento que corta a noite fria. Sou anjo mudo de asas quebradas. Sou o teu tudo e o teu nada. Sou as palavras tristes das tuas poesías. Sou a sinfonia da morte e seus agouros. Sou a lentidão das horas que aflinge os teus dias. Sou aquele que te faz chorar e depois ri do teu choro. Sou o fio afiado da navalha que fere os teus vãos sentimentos. Sou a força invisível que rasga véus, mantos, mortalhas... Sou aquele que perfura as entranhas de teus secretos pensamentos. Sou aquela tua sensação estranha que faz o tempo ficar mais lento. Sou o sangue amargo e escuro que verte da garganta dos seres impuros. Sou a fonte dos desejos ardentes da donzela que finge ser santa. Sou aquele que faz você chorar desesperadamente em longas

  Há Tanta esperança em teus versos poéticos...nos teus avisos proféticos...até mesmo em teus contos mais patéticos...Há tanta esperança que às vezes são os doentes que curam os medicos.Há tanta esperança em tuas flores mágicas...em tuas solitárias danças...em tuas mortes trágicas...nos teus dias de crianças ...em tuas festas nostalgicas.Há tanta ironia em teus sonhos,medos e angustias,delirios,lembranças e euforias...Há anjos,poetas e flores por todo o teu caminho.Há tanta esperança de que seu nome esteja escrito por paredes,livros e pergaminhos.Às vezes há esperança nos lugares mais estranhos...em tudo que não tem tamanho...em tudo o que não se pode ver...em tudo que não se pode ter...e no que não quer acontecer...na saudade,no perdão,no amanhecer!...E se vejo tanta esperança é por que estou em tuas fantasias e em tuas solitárias danças;mas você não pode me ver.Há tanta esperança de que tudo um dia irá mudar...de que em breve poderemos voar.Há tanta esperança...  enquanto você sonhar

Há Tanta esperança em teus versos poéticos...nos teus avisos proféticos...até mesmo em teus contos mais patéticos...Há tanta esperança que às vezes são os doentes que curam os medicos.Há tanta esperança em tuas flores mágicas...em tuas solitárias danças...em tuas mortes trágicas...nos teus dias de crianças ...em tuas festas nostalgicas.Há tanta ironia em teus sonhos,medos e angustias,delirios,lembranças e euforias...Há anjos,poetas e flores por todo o teu caminho.Há tanta esperança de que seu nome esteja escrito por paredes,livros e pergaminhos.Às vezes há esperança nos lugares mais estranhos...em tudo que não tem tamanho...em tudo o que não se pode ver...em tudo que não se pode ter...e no que não quer acontecer...na saudade,no perdão,no amanhecer!...E se vejo tanta esperança é por que estou em tuas fantasias e em tuas solitárias danças;mas você não pode me ver.Há tanta esperança de que tudo um dia irá mudar...de que em breve poderemos voar.Há tanta esperança... enquanto você sonhar...